Milonga: a música, a dança e as milongas que o gaúcho carrega na conversa

Quando um gaúcho diz que vai cantar uma milonga, pode estar pegando o violão, preparando um mate ou simplesmente começando uma conversa daquelas que ninguém sabe onde vai terminar.

Tem palavra que parece ter nascido já sabendo que ia andar muito.

“Milonga” é uma dessas.

Pode ser música. Pode ser dança. Pode ser poesia cantada. Pode ser o salão onde se dança tango. E, dependendo do lugar e da conversa, pode ser também uma história comprida, uma desculpa meio atravessada, uma manha, um enredo ou aquela conversa que começa com “te digo uma coisa...” e termina três assuntos depois.

No Rio Grande do Sul, entretanto, milonga é coisa séria.

É música de campo aberto. É violão. É payador. É estrada. É lembrança. É silêncio de galpão. É o mate passando de mão em mão enquanto alguém, sem pressa nenhuma, começa a cantar.

E talvez seja justamente por isso que a palavra tenha tantos sentidos.

Porque o gaúcho nunca foi muito de dizer uma coisa só.

Uma palavra que veio de longe

A origem da palavra milonga está relacionada ao quimbundo, língua bantu falada em Angola. Registros linguísticos associam milonga a mulonga, palavra que pode assumir sentidos relacionados a “palavra”, mas também a queixa, demanda, discussão ou injúria, dependendo do contexto.

E olha aí uma dessas ironias bonitas da história.

Uma palavra que atravessou o Atlântico acabou encontrando no mundo do Prata um lugar para cantar.

No português brasileiro, “milonga” e, principalmente, “milongas”, também ganharam sentidos figurados: mexericos, enredos, manhas, desculpas e conversas compridas. O Dicionário Priberam registra justamente essas acepções, além da definição da milonga como música crioula platense introduzida nas festas dos gaúchos do Rio Grande do Sul. Ou seja: milonga pode ser música e pode ser conversa.

E talvez não exista coisa mais apropriada para uma cultura que aprendeu a contar sua história cantando.

Antes do tango, havia a milonga

Muito antes de o tango conquistar Buenos Aires, Paris e depois o mundo, a milonga já percorria os caminhos do Rio da Prata. A milonga folclórica aparece documentada no século XIX como uma forma de canção criolla, ligada às payadas e ao universo dos cantadores que improvisavam versos acompanhados pelo violão. No Uruguai, registros históricos e folclóricos associam a milonga à payada de contrapunto, aquele duelo de versos improvisados em que dois cantadores se enfrentavam mais com a inteligência do que com a força.

Era uma espécie de duelo sem sangue. Só precisava de um violão, uma boa memória, alguma inspiração e, de preferência, um adversário que soubesse responder. Porque desafiar um payador sem saber o que dizer depois era quase como entrar num rodeio sem saber montar.

A milonga nasceu nesse ambiente criollo do Prata, atravessando Argentina, Uruguai e chegando também ao Rio Grande do Sul. Por aqui, encontrou uma cultura que já tinha no improviso, na trova, na guitarra e na narrativa campeira uma maneira própria de contar o mundo.

E foi ficando.

A milonga e o gaúcho

Há músicas que parecem feitas para determinados lugares. A milonga parece feita para o pampa. Talvez seja porque ela sabe caminhar sem pressa.

Um violão começa a marcar o compasso, a voz entra quase conversando e, de repente, o campo inteiro parece caber dentro da música.

A pesquisa sobre a música no Rio Grande do Sul reconhece a milonga entre os gêneros que passaram a integrar o universo musical regional, ao lado de manifestações como vaneira, vaneirão, bugio e trova.

Aqui, a milonga ganhou uma personalidade própria. Não é simplesmente copiar o que veio do outro lado da fronteira. É o velho processo cultural de quem recebe uma influência, passa pela sua própria história e devolve outra coisa.

O Rio Grande fez isso muitas vezes. Recebeu, misturou, adaptou e transformou em coisa sua.

Por isso existe uma milonga gaúcha que não precisa pedir licença para ser reconhecida como rio-grandense. Ela carrega o campo, o cavalo, a distância, a saudade, a solidão do homem campeiro e aquela filosofia que aparece quando o sujeito fica olhando o fogo de chão sem dizer palavra nenhuma.

A milonga não é só uma música

Aqui está uma das confusões mais interessantes. Quando alguém fala “milonga”, pode estar falando de três coisas diferentes. Pode estar falando do gênero musical, pode estar falando da dança ou pode estar falando da reunião social onde se dança tango e milonga.

Na Argentina, uma milonga também é o salão ou evento destinado ao tango e às danças relacionadas.

E aí a palavra fica ainda mais interessante. Porque a milonga deixa de ser apenas aquilo que se escuta. Passa a ser também aquilo que se vive. É encontro, dança, música, convivência, gente. E, como toda boa reunião de gente, provavelmente também tem alguma fofoca no intervalo.

A dança ligeira que ajudou a nascer o tango

Na dança, a milonga costuma ser mais rápida e ligeira que o tango. O ritmo tradicional é associado ao compasso binário, frequentemente 2/4, e sua movimentação exige dos dançarinos rapidez, precisão e capacidade de acompanhar as mudanças da música.

Enquanto o tango ficou conhecido pelo caráter mais dramático, sensual e pausado, a milonga costuma carregar uma leveza diferente. É mais brincalhona, ligeira e mais faceira.

Se o tango caminha como quem tem uma história complicada para contar, a milonga parece aquele sujeito que já sabe a história, mas está se divertindo enquanto conta.

Na dança aparecem cortes, quebradas, giros e mudanças rápidas. E há nisso uma espécie de humor corporal. A música aperta o passo. O corpo responde e o parceiro acompanha. E quem erra precisa ter jogo de cintura. Literalmente.

Milonga e tango: parentes, não gêmeos

É comum dizer que a milonga foi uma espécie de antecessora do tango. Mas talvez seja melhor pensar nos dois como parentes próximos.

A milonga e o tango compartilham o ambiente cultural do Rio da Prata e possuem conexões históricas e musicais, mas desenvolveram características próprias.

O tango acabou se tornando mais lento, dramático e elaborado. A milonga conservou a velocidade, a agilidade e certo espírito brincalhão. É como aquela comparação que se faz em família: “São parecidos, mas cada um puxou para um lado.” Um ficou sério. O outro continuou fazendo graça.

E o que o Rio Grande fez com tudo isso?

O Rio Grande do Sul pegou essa herança platina e colocou suas próprias marcas. Aqui a milonga encontrou o fandango, o galpão, a guitarra, a poesia nativista e a paisagem campeira. E encontrou também uma maneira diferente de sentir a música.

A milonga rio-grandense pode ser mais contemplativa, mais lenta, mais ligada à narrativa campeira. Não precisa de muita coisa. Um violão. Uma voz. Uma história. E um homem com saudade. O resto o campo faz.

Há registros que apontam para a gravação de “A Milonga do Bem Querer”, pelo Conjunto Farroupilha, em 1968, como um marco inicial das gravações do gênero no Rio Grande do Sul. Desde então, a milonga ganhou espaço definitivo na música regionalista e nativista. E não foi pouco.

Quando a milonga virou retrato do pago

Talvez uma das maiores forças da milonga gaúcha esteja justamente na capacidade de contar histórias. Ela pode falar de amor e saudade. De campo e de cavalo. De morte. De chuva. e de uma tropa atravessando um rio. De solidão. De política. Ou simplesmente de um homem sentado perto do fogo pensando na vida. E algumas canções conseguem fazer tudo isso ao mesmo tempo.

Um exemplo é “Milonga Abaixo de Mau Tempo”, composição de Mauro Moraes eternizada na voz de José Cláudio Machado.

A canção nasceu ligada à experiência campeira de José Cláudio Machado, que trabalhou como tropeiro, e ganhou forma a partir de relatos sobre a dificuldade de conduzir o gado durante longos períodos de chuva e, principalmente, sobre a saudade de casa. A primeira apresentação ocorreu na VII Moenda da Canção, em Santo Antônio da Patrulha, em 1993.

José Cláudio Machado transformou aquela composição numa de suas marcas. E é fácil entender por quê. A música não fala apenas da chuva. Fala daquilo que a chuva faz dentro de um homem que está longe de casa. Fala do gado cansado. Do campo embarrado. Da tropa. Da espera e da saudade.

E, no meio de tudo isso, aparece a vida doméstica, quase como um pedaço de sol no meio da tormenta. É aí que a milonga mostra sua força. Ela conta uma história grande usando coisas pequenas.

O segredo está no jeito de contar

Talvez seja isso que faça a milonga sobreviver. Ela não precisa gritar. Não precisa de espetáculo. Na maioria das vezes basta um violão dedilhado no ritmo certo. Porque a milonga é, antes de tudo, narrativa. E narrativa é uma das coisas que o gaúcho entende bem. O homem do campo sempre teve história para contar. O problema é que nunca teve muita pressa para terminar.

Começa falando do cavalo. Passa para o tempo. Lembra de uma tropa. Conta que encontrou fulano. Fulano lembra de outro. Aparece uma história de 1978. Daí alguém lembra de uma carreira de cancha reta. Quando vê, já escureceu. “Mas voltando à história...” E começa outra.

Isso também é uma espécie de milonga.

As milongas da conversa

Talvez seja por isso que o sentido popular da palavra seja tão interessante.

“Não me vem com milongas.” “Para de contar milonga.” “Esse vivente só sabe contar milonga.”

É a palavra entrando na conversa cotidiana para significar enrolação, desculpa, manha, conversa comprida. E cá entre nós: o Rio Grande tem uma certa tradição nisso.

Um sujeito chega atrasado: — Mas onde tu tava? — Bah, vivente... foi uma coisa... Pronto. Começou a milonga. E quando termina, ninguém sabe exatamente se foi uma explicação, uma desculpa ou uma obra literária. Mas todo mundo ouviu. Porque o gaúcho pode até desconfiar da história. Só não perde a oportunidade de escutar.

Uma música feita de fronteiras

A milonga é profundamente rio-platense. Ela atravessa fronteiras que, no mapa, parecem muito claras.

Mas música não entende de mapa. O pampa não termina na aduana. O vento não pede documento. O cavalo não sabe se nasceu no Brasil, no Uruguai ou na Argentina. E a guitarra muito menos.

Por isso a milonga pertence a uma região cultural maior: esse grande espaço platino onde homens e mulheres, ao longo do tempo, compartilharam formas de cantar, trabalhar, dançar e contar histórias.

O Rio Grande do Sul está dentro desse universo. Não como cópia, mas, como parte.

E essa diferença é importante. Porque reconhecer a influência platina na cultura gaúcha não diminui o Rio Grande. Pelo contrário, ajuda a entender de onde vieram algumas das coisas que hoje chamamos de nossas.

Milonga é palavra, música e memória

No fim das contas, talvez a definição mais bonita de milonga não esteja nos dicionários. Está naquele momento em que o violão começa.

Quando o primeiro acorde encontra o silêncio. Quando alguém puxa uma história do fundo da memória. ou a voz fala do campo e, por alguns minutos, quem escuta consegue enxergar a paisagem.

A milonga é isso. É música, mas também é palavra. É dança, mas também é encontro. É ritmo, mas também é memória. É herança platina que ganhou sotaque rio-grandense.

E é conversa, às vezes conversa séria, comprida ou atravessada. E, em certas ocasiões, uma baita lorota.

Mas talvez seja justamente aí que esteja sua graça. Porque uma cultura que canta suas histórias não deixa o passado morrer. E o Rio Grande, quando pega o violão e começa uma milonga, não está apenas tocando uma música.

Está contando quem é.

Para ouvir: “Milonga Abaixo de Mau Tempo”

Se existe uma música capaz de mostrar o espírito da milonga campeira, “Milonga Abaixo de Mau Tempo”, de Mauro Moraes, na voz marcante de José Cláudio Machado, é uma daquelas que merecem ser escutadas com calma.

A obra foi apresentada pela primeira vez na VII Moenda da Canção, em 1993, e posteriormente ganhou gravações que ajudaram a transformá-la em um clássico do cancioneiro nativista.

Bote a água pra esquentar. Prepare o mate. E escute.

Porque tem música que a gente ouve. E tem música que a gente sente.

A milonga é dessas.